Enredado en la brisa Silab(in)a
estalla la marca de lo turbio,
sobre este olor otoñal
el pastel de hojas sabe a mujer dormida.
Hallamos cuerdas cuando cruje el aire,
oquedades en la materia negra
desde donde la muerte respira
con su silencio meditabundo,
toma una cabeza de caballo
y la introspecta en las perplejidades
para tañir manzanas de recuerdos
logrando hacer al rojo estopa de lo cierto
y reflejo de las aves en cascada
que dibujaron con tiza
una intensidad de nuVe.
Así desangro la Voz en Bloque
Así la tierra hendida se proclama
la Nada misma.
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