Hechos y dichos de Efigenio Bacardi

2011-06-19T21:23:00.001-07:00

Un acto de sublimidad

2011-06-19T20:58:00.001-07:00

2011-06-19T20:57:00.001-07:00

De lo provisorio

2011-04-05T06:53:00.000-07:00

Las paredes respiran, o esa es la impresión que dejan llegar a Palo Alto, el último punto en la altura para observar la caída de los cielos y el agua, formulando en su posición aérea el diálogo con las regiones mortales de la tierra. Es a través de la lluvia que todo lo yaciente en la anomía reverdece, actuando bajo un embrujo sumo. Si hubiera que elegir entre dejar al rocío caer sobre una cama de hojas secas, donde los insectos elaboran su delicada cultura, o sobre los cementerios donde las rocas adquieren rostros nuevos, llevando sobre sí el nombre propio de quien ahora alimenta enredaderas o dota de sabia vivificante a un árbol de guayabas, el sabor del fruto maduro es de incidencia decisoria inobjetable. Basta atravesar el umbral enmohecido, ver las cruces multiplicándose como osarios o plumas de ave, y el aroma inmediato trae a presencia lo comestible.

Y mira, puedo recordarte tomándome de la mano para hacerme subir al árbol con sus hojas como palmas abiertas. Tenias en la boca la carne de los frutos rodeando el contorno de tus labios, y yo pensaba en el tiempo que nos llevaría encontrar los caracteres rocosos, los indicios de una naturaleza apoderándose de los monumentos humanos. Pero no era tan importante, yo quería besarte, y una mordida dulce era suficiente para enfocarnos en la antropofagia, ese modo de invocar otro tiempo. Y por ahí se puede leer el sacrifico de amor cortés de los amantes, corazón bajo cubiertos en la equidistancia de los bordes del plato, y la ingesta diegética, la narración que lleva a la sangre entre los molares y el trabajo de los incisivos la vida del otro, su latido suave. Una historia, y tus ojos abiertos como enigmas, mientras afuera la lluvia

Epoche

2011-03-28T07:52:00.001-07:00

Boca arriba con una mirada distendida entre dos puntos, seguía con las patas delanteras el trayecto de las líneas de tela blanda, modulándose como pasta en la oscilación propia de las tiras de luz mortecina. Estar nuevamente ante Muybridge, con la mirada virginal de lo inmóvil, del tiempo modelado en la solidez del granito. Lo monolítico, habríamos dicho, si se fuera capaz de tal tabula rasa donde imprimir la cera, donde darnos cuenta de la preeminencia de la res extensa sobre las otras presentaciones posibles para lo viviente.

2011-03-22T06:13:00.001-07:00

Ella estaba de pie. Apresurando el paso sentía la alteridad de la tarde. Alteridad, vaya palabra en desuso, pero así era ella, una arqueología de las expresiones matutinas. Quizás deba decir que no era muy guapa, pero llevaba una tormenta en la cintura. Cada vez que alguien volteaba a ese estrechamiento de su parte media, era la revolución o su memoria la que devolvía un estallido de pólvora. Pero hay que decirlo en sentido amplio, no era solamente su capacidad sensual,sino el vaivén propio de las mareas; cercana a la playa como había sido desde su infancia, la ciudad que ahora acaparaba sus avatares de adulta lucia insulsa y descolorida.

Pero volvamos al presente, a ella orbitando otro plano. Había visto el atardecer tantas veces morir con el sol colgado de lo más alto de un árbol, y por eso de pie frente a la ventana, esperaba al menos las fanfarreas anunciando su precipicio. También se habría conformado con la mirada de las palomas, incapaces de manos profanatorias

Este Blogg nació de un cuento de Borges

2011-03-05T10:37:00.001-08:00

Se había dejado invadir por el sabor de la sopa fría. Generalmente, el gusto ácido en su boca acrecentaba las ganas de la cerveza oscura mezclándose en el paladeo de las partes más saladas, como la galante mezcla de una […].

El sabor de la sopa le gustaba por el parecido indecente con los platos vertidos sobre el vientre de su amante. Con la lengua se encargaba de retirar el líquido extendido a ras de piel.

-No puedo decir lo impensable

Las manos artríticas sobre la escritura, el encuentro candente con una lengua

Una taza de café al borde de la melancolía

Los movimientos convulsos de un pez afectado de aporía

Por todo eso del gran incendio del mundo

La media noche

2011-02-19T08:34:00.000-08:00

Qué se puede decir. Desaparecías, yendo cuesta arriba hasta convertirte en un pequeño punto tambaleante en la horizontal. Pensaba en las moscas; las que volaban patas arriba se mantenían como flotando junto al suelo raso, hasta tocarlo suavemente en un ascenso perfecto. El sol, seguramente. Había pensado tratando de justificarme. Pero estaba ahora la noche, días después con las manos queriendo la escritura, queriendo la bebida tibia en la garganta, o al menos ese fuego de las letras esquivo hasta el paroxismo latiendo tras los papeles hacinados en la parte baja del sillón, o haciéndose saber hastiados desde la repisa, con esa forma de mostrar las puntas inclinadas en la dirección de la ventana. Lo indefinido tenía la cara del amanecer. Ya hacía mucho que se había presentado con la expresión de un perro, lengua fuera, rechinando al compás de las piedras. Se levanta una de esas piezas líticas, y de inmediato se ha fundado la civilización, vaya desmadre. Desvarío. Este es un hábito de locos. Mejor las moscas y tu, pequeño punto. Mejor tu y las moscas. Con más piernas que el aire.

2011-02-05T18:05:00.001-08:00

Moloch who entered my soul early! Moloch in whom I am a consciousness without a body! Moloch who frightened me out of my natural ecstasy! Moloch whom I abandon! Wake up in Moloch! Light streaming out of the sky!"

Howl

Allen Ginsberg (1926-1997)

2011-01-09T06:17:00.000-08:00

BC Rich y Didascalias

Revisión de Bécquer

2011-01-06T23:06:00.000-08:00

Hoy Cassano llegó al Milan,
hoy creo en Dios.

X,T,C,SA, Mesa de la Hierba

2010-12-13T16:14:00.000-08:00

Mira todas esas formas que van surgiendo como augurios en torno al cielo. Le dije, mientras la veía mover la rama de un lado a otro, haciendo espacio para poder caminar. Se detuvo. La música había cesado, dejando en su lugar el rumor de los pinos, el avanzar sigiloso de los grillos. La naturaleza oculta la mayoría de las veces su lado siniestro, ese modo de imponerse una ley en contra del orden que se quiere dispuesto por Dios, o alguna metempsicosis colectiva: Los gatos monteses son devorados por las cabras, o los coyotes son transformados en ungüentos para aliviar cosas tan desarticuladas como las desconchabaduras. Pero hacía mucho que el magnetófono había cesado de reproducir su letanía. La tarde traía un sol indeciblemente fragmentado y solo podíamos seguir caminando. La sangre de los reptiles. El olor de la leña calentando el interior de alguna casa, o haciendo hervir el preparado de la comida. Eso era fragmentado, moviéndose a una misma velocidad para asemejar constancia, para aparentar un flujo. Lejos había quedado la casa dispuesta en un desorden elemental y justo, abierta a los cambios palpables con los pies descalzos. Ahora frente a nosotros estaba el arrebato de las hojas, imponiéndose en varias capas de densidad visible. Yo te dije… pero entonces un crujir partió el camino entre el lodo y las hormigas. Una mula cargaba un montón de leña, trayendo detrás de sí el cansancio de la mañana. Abordamos el camino, que seguía bajando. Saltaste por entre los millones de hormigas; Tomaste algunas y las hiciste subir en ti para después dejarlas reposar en los murales pintados de un libro. Todavía no lo sabíamos, pero más adelante habría frutos de café, y cosas frescas para dejar caer por la garganta. Por el momento había la vegetación densa, y el recuerdo de un descanso en la base de un árbol, que había traído letras lejanas, de Astillero. Un tal Larssen o Juntacadaveres, demacrado, como un espectro en vida, volviendo del exilio para dejar su marca pardusca en las barras de los bares, entre los iris de comensales más atentos al sabor dulzón de la salsa que a la aparición de un fantasma. Nuevamente te vi dirigir la orquesta con tu rama. Así había más espacio para dejar al hambre llegar desde el exterior de las mandarinas. El libro, por cierto, de dimensiones considerables que albergaría a las hormigas, era de esos que te gustaba llevar bajo el brazo, con la esperanza de hacer surgir un libro más pequeño en su interior, a fuerza de tanto aire y sol y hormigas revolviéndolo como arcilla. Las mulas nos gustaban. Había una blanca comiendo apaciblemente sobre una pendiente, acomodándose para acceder al montículo de hierba. Era blanca, y nos recordó a Constancio Cloro. Yo inventaba la imagen que me permitía recordar en base a lo que me habías contado antes, entre pergaminos rugosos, y tipos rellenos de tinta, para percutir el tambor giratorio. Pero era Constancio Cloro de nuevo. Estaban las montañas después cultivadas, y esa sensación de haber visto antes inscrito en una flecha Mountain. Era así el sopor de la tarde anterior, traído a otra tarde, donde solo faltaba la niebla.

Siendo algo proveniente de ti, tenía la certidumbre de la cornisa, su modo de estar ahí para cortar la lluvia

2010-11-10T07:15:00.000-08:00

Siempre me decías que el café recién molido, lo usabas para adornar las pequeñas esculturas fabricadas con pedacitos de ramas y hojas de té, acomodadas frente a la ventana con un letrero escrito en letras rojas, prometiendo trueques justos por fruta fresca o animales vivos, así que sonreíste al darte cuenta que desde la distancia de las notas que iba sacando de mis bolsillos, te había sorprendido al momento de llevarte a la boca una gran cucharada. Me acerque para besarte, y sentir la presencia granulosa del café entre tus labios, y aprovechaste para tomar de mi mano uno de los minúsculos retazos de papel y tinta. Tenían datos sobre la ciudad: nombres borrosos, direcciones de gente cuyos rostros se perdían prontamente en el anonimato, anotaciones sueltas de conversaciones apenas legibles tras una ventana, discusiones de café entre parejas e insectos, constancias de los múltiples nombres de algún árbol creciendo a sus anchas sobre el concreto (haciendo por lo tanto, peligrar la estructura inanimada de una casa), códigos postales, números telefónicos, anuncios publicitarios, bocetos de puertas, listas de sabores, nombres de libros. Coloqué un nuevo rollo de papel en la máquina de escribir, y entonces dejé andar a Abdul sobre los tipos. La música que producía era fantástica, y mucho más el tratar de leer lo que escribía en su constancia milimétrica. Pronto sacó la lengua saboreándose un jugoso pedazo de carne, y saltó bajo la mesa, para acariciarse entre tus piernas. Yo despejé el escritorio, tildado con algunas tazas y pedacitos de vidrio, y comencé a acomodar mis notas, a montarlas junto a las palabras de Abdul. Del pegarlas con un poco de goma líquida, nacían cuadros de colores, por donde podían construirse historias, trozos anchos de material que salir a pegar a las calles bajo las buhardillas o entre los pizarrones de anuncios clasificados. Algo que hiciera a la ciudad crecer sobre sí misma, como una enredadera…

2-2-78

2010-11-08T06:51:00.001-08:00

Todo ese parloteo llegaba sin ningún sentido, que marlopa, Que farla, pero sin contar los dedos amputados por la corregidora, o el alboroto arriba de las casandras, incendidas por tanta melancolía melómana. Siempre me había escuchado poniendo a Bethoven a todo volumen, pero esto era demasiado, se nos escapaba en el buen sentido, ese de los pájaros dando pequeños saltos y los platos llenos de frijoles. Los gatos estaban atentos a las variaciones mínimas de la temperatura, con sus bigotes-termostato, apuntando para todos lados, tratando de captar algo en microondas al menos, una señal de radio, que solo fuera posible con cierta temperatura; devenir todo ese estudio en causalidad, era necesario, pues de calor no entendían nada, pero si mucho de las estaciones radiales y sus concomitancias climáticas.

Diario 1981Noviembre []

2010-11-01T15:39:00.000-07:00

"Estaba en casa de [ilegible] cuando dijo que el movimiento era un corte móvil de la duración, y que de ahí se desprendía el hecho de la imposibilidad del Todo, como algo cerrado; a esto contraponía la creación, alargando sus aristas en pos de abrazar esa Totalidad inverbe. Mi incomprensión fué la primera cara de la moneda, apareciendo tras la caída tajante de la pieza. Aun hoy busco el otro rostro del azar, tomando con perplejidad esa tarde de galletas integrales y café."

Fabulaciones: Imagen-Tiempo

2010-10-31T10:56:00.000-07:00

En el cine siempre había encontrado la oportunidad de mantenerse en silencio sin dejar de pensar. Había estado obsesionado con la imposibilidad de separar pensamiento de palabra, y solo ante las imágenes-movientes de la pantalla, lograba acercarse a aquel estado de gracia, que algunos invocaban desde el ideal ascético, o a partir de un descarado hedonismo. “Yo nunca he…” se dijo, pero apenas se daba cuenta de la gran página en blanco comenzando a ceder parte de sí para dar sustento a los caracteres negros como patas de insectos, desistía, y volvía a sumirse en una reflexión muda a partir de la luz que le hablaba de héroes con sombreros y revólveres, o de el paisaje lentísimo cubierto de niebla que aparecía acompañado de una música eléctrica y tenue, como una presencia fantasmagórica.

Ensayaba una voz gruesa, dotada de vida desde su garganta. Quería sonar igual que Clint Eastwood, con un trozo de cigarro a un lado de la boca, la barba crecida de cierto modo insidioso, y la expresión de hombre duro; pero solo contaba con las palomitas para tratar de convencer a su propia garganta de colaborar sin demasiados reparos.

D.K. 22B5

2010-10-22T08:28:00.001-07:00

El pasillo era largo. Marlene pensó en aquella vieja casa que visitaba de pequeña, vestida con una falda color vino, y el cabello adornado con colgantes que resorteaban como cascadas a cada salto dado para evitar pisar los bordes de las baldosas. El olor húmedo la hacía estar más sensible a esas imágenes; era como si entre sus manos tuviera un libro lleno de pegatinas móviles, reventando los márgenes a voluntad, desbordando los confines de la amarillenta página para instalarse de lleno en sus narices, impulsadas por un instinto de supervivencia. Vagamente acepto, que veía mucho más de lo que podía recordar.

"Estaban también los rincones apartados, tranquilos, donde una se podía retirar a pensar en cosas sencillas, como la mansedumbre de los animalitos en el jardín, o la manera que papá tenía de vernos desde atrás de sus bigotes, como un ratoncito buscando hacernos reír."

Apuntes 19-10-10

2010-10-19T11:47:00.000-07:00

El sabor del café tiene una profundidad increíble. Esta frio, y debo aceptar que eso es lo más parecido a un homicidio que puede haber hablando de un vegetal, si consideramos así a las semillas puestas al sol de una planta de frutos blandos y dulces. Creo que lo que quiero decir está más lejos; no se trata solamente de insistir en la culpabilidad que dejo caer sobre mí mismo, de haber permitido a la taza enfriarse terriblemente, como si de algo superficial se tratase. Lo importante aquí está en el aroma, en el cuerpo, en esa permanencia de la sustancia contenida en la taza, que a pesar de llevar unas cuantas horas agonizando, se queda en la altura, como experiencia estática y gustosa. El café Chiapaneco tiene una superioridad palpable sobre lo que se consigue bajo el eufemismo de café lechero y tantas cosas dichas en esta ciudad concreta.

Pero lo que llega a ser materia de percepción es siempre más delgado que el más delgado de los hilos tendidos desde una ventana a otra, para servir de puente o paracaídas que supla la comunicación de los vecinos a la hora del té o del partido de las cinco de la tarde, con el ímpetu naciente del balón movilizado con el pitido del árbitro en el Santiago Bernabéu o en el Jusepe Meatsa, cuando los hinchas –por comenzar a imponer el hispamerikano como moneda de comunión con los restos del absoluto enredándose en las ramas de nuestra noche-, gritan el nombre del club amado desde su tierna infancia o apologética adolescencia, y sienten el calor de los movimientos en el campo, como una especie de danza nupcial anunciando el erotismo abierto cual libro, al interior de las sábanas de Pakistán o Akapulko. Entonces lo que percibo son mis manos que escriben, y el Yo que construyo se va narrando en la acción de dejar caer el peso de mi cuerpo sobre sí mismo, asentando el tacto en la silla, y en los bordes de una computadora; con respecto al aire, logro emitir un sonido, que llega de retache a los centros de audición a los costados de lo que considero mi cabeza, y es ahí donde fraguan la imagen, siempre parcial e icónica, blandiendo un argumento cerrado, esquivo, pretendiendo asegurar una identidad.

2010-09-11T09:28:00.001-07:00

Quería ponerme a pensar en ti, de ese modo
profético

I

2010-07-29T20:20:00.000-07:00

El Viejo tenía la costumbre de arrastrar las palabras más de la cuenta; escucharlo era muchas veces parecido a la experiencia de acercar la oreja al motor de un carro, para abstraer del movimiento de cilindros y fluidos metálicos, algo como un eco capaz de comunicar sus estados más profundos e inconfesables. Debo decirlo, El Viejo no era una persona del tipo que puede considerarse inteligente; ni siquiera utilizando estándares bastante holgados para juzgar sus palabras, se conseguía colar al repertorio de sus conversaciones una sola idea que fuera juzgada como luminosa, o mínimamente ubicua. Había desde esta perspectiva, motivos de falta para lograr aceptar su pertenencia al grupo. Sin embargo, poseía una habilidad capaz de consagrarlo en los anales de la historia, como individuo de genialidad incomprendida: Usaba el cuchillo como nadie.

Puedo argüir para dar talla a la explicación, que era primogénito de una familia de carniceros. Cinco generaciones dedicadas a hacer del fluir del metal sobre la máquina blanda, tanto una actividad lucrativa como un arte. Sin embargo, El viejo había dejado el camino que le exigía el abolengo, cuando embarazó a su primera mujer, y huyó con ella jurando amor eterno, solo para abandonarla un par de años después, con el hijo, empapado en sus propias lágrimas, en el andén melancólico y húmedo de una terminal del Distrito. Desde entonces, liberado tanto del yugo paterno, como de los compromisos conyugales, hizo lo que mejor sabía: caminar. Fue así como lo encontramos, con los zapatos desgastados más de la cuenta y una expresión desenfadada.

2010-07-20T09:50:00.001-07:00

Para cuando el gallo comenzó a cantar algo así como la forma de sus plumas, o la inclinación de la parte superior de su cabeza, ya estaba decidido. Había que conservar al animal, con el cual nos habíamos encariñado de tal modo, que sería invocar la melancolía el despejar su cabeza con un corte seco, justo después de colgarlo boca abajo para concentrar la sangre, y hacerla lucir como un higo, repleto de un néctar indecible. Coyote ofició la ceremonia; tocó una trompeta al tiempo que despejaba un tramo de tierra de las malezas ampliamente arraigadas sobre su vientre, para colocar unas pequeñas vigas, e instalar la jaula para el animal.

¡No se lo pierda!

2010-07-15T19:28:00.000-07:00

A riesgo de ser tachados de anticuadamente longos y previamente perecederos –acusación esta bastante frecuente pese a la ridícula inadecuación de sus adjetivos–, los miembros más gallardos del Comité Sindicacional de Narradores y Cronistas de la Vida y Obra, Hechos y Dichos, Proezas y Milagros de Efigenio E. Bacardi (EEBLWFSAMSCNC por sus siglas en inglés) abren al público un nuevo espacio de investigación y aprendizaje, divertimento y contemplación, con lo mejor y sólamente lo mejor de la vida y obra, hechos y dichos, proezas y milagos de Efigenio E. Bacardi, con comentarios originales y un profundo análizis avalado por cronistas internacionales.
No puede perdérselo en:

www.efigeniobacardibestof.blogspot.com

Otra vez Tarumba

2010-04-13T20:19:00.000-07:00

La primera lluvia del año moja las calles. Me doy cuenta, Tarumba, que no solo es la yerbabuena la que crece alta de puro beber el cielo, es también el mundo, no esa pequeña isla sobre el monte, sino la tierra con todo y su maquinaria de soles, la respirante pausada, que se inquieta a entregas, marchitando suspiros, floreciendo humedades de ojo alegre, llenando los instantes, los hombros, la cabeza, el cuerpo entero a manos llenas, a carretadas de música, a deslices de insomnio.

No puedo dormir, Tarumba, si traigo la boca seca. Necesito ir al mar; montar a caballo hasta el mar, para toparme con mi deseo que solo quiere mirar y mirar. Ay, Tarumba, por mirar el hogar, los pasos de mi infancia, la brisa en la casa del abuelo, las matas altas donde canturreaban los pájaros, no puedo dejar de seguir al mar.

Hay un niño Celestino por ahí, que nunca pudo verlo, y lo soñó poco antes de perderse del todo, y lo que halló fue el espejo de su propia ausencia; yo, que se como buscar, voy sin miedo, por que se que hallaré mi deseo y su sed, mi sed y su deseo. Gracias por el agua alegre, Tarumba, y por enseñarme a llover con tormenta o con sol.

Una vez vi a Sabines por televisión. Era un hombre mayor, de cabello cano y bigote en simetría con sus anteojos. El aparato de su voz resonaba cálido mientras leía poemas. Estaba en Bellas Artes, y Tarumba no aparecía en sus palabras, pero sí en el aire, rescatando las gradas perdidas de la atmósfera, para devolver calor al contacto del mármol.

Sabines tan mayor, y yo una pequeña. La verdad no lo vi; pero me contaron y es como si hubiera estado sentada en la sala, junto a la intensidad de la reverencia atenta y respetuosa, escuchándolo entonar su voz de viejito y yo adormilada por palabrasa raras, soñando no se que Tararuí, tuí, tuí de la tía luna sonando como una trompeta. Desde entonces me arroparon los árboles y los caballos, y ya vengo con la poesía en el vientre, diciendo los espacios entre palabras y cosas.

La mesura del desuso

2010-04-12T11:55:00.001-07:00

Volviendo a la idea de escribir manuales, que olvidando todo empeño cortical por sistematizar a través del doble viraje centrípeto-centrífugo de los estímulos eléctricos del sistema nervioso, los actos que necesitan de la conciencia, reduciéndolos a movimientos reflejos (ligeros brillos de la materia inorgánica, esbozos de automatismo), he aquí un impulso en la dirección contraria: la de la libre creación de actos que redunden lo obvio o lo menos inmediato, hasta dotarlo de una sonrisa de esas que escapan de los ancianos cuando recuerdan alguna travesura de la infancia, o algún desliz entre los cuerpos de estudiantes que descubrían su sexualidad mediante juegos litúrgicos y místicos.

Manual de ejercicios:

Tome su muñeca como si fuera la última vez que recibe un impulso eléctrico en el vientre. Soporte, contra todo vapor remontando una montaña, la mordedura de las ranas y los alacranes. Siéntase seguro al momento de ponerse el sombrero, sin importar el enjambre de pirañas o sanguijuelas o ligeros mosquitos, asentados en la alberca provisoria de su copa. Del mismo modo, al colocarse la corbata tan meticulosamente elegida en base a estudios de color y poetomancía, piense en el patíbulo como la mejor opción para promover su figura a bajo costo; recuerde que el desuso de los antiguos nudos a prueba de fugas podría haberlo condenado a una ráfaga consonante de vehículos desmotorizados que pretenderían atravesar su blanda carne como bólidos fuera de control. Sonría entonces, cuidando de no torcer demasiado las comisuras, a cuya aparición corre el riesgo de lucir poco cordial con el público y los verdugos. Lleve siempre en la bolsa un reloj a prueba de balas y un chaleco a prueba de agua, en ambos casos usted lucirá impecable bajo la circunstancia específica que permita ostentar cada uno de estos dispositivos: si le colocan zapatos de cemento para hundirlo al más puro estilo de la vieja máquina del crimen organizado, su cuerpo no flotara ni se desproporcionara sobre la acción de los fluidos gases acumulados; la tela sin mangas sobre su camisa hará el trabajo. En cuanto a la otra situación, nada como un buen tic tac sustituyendo el ritmo del corazón en el cadáver, para hacerlo lucir imbatible, como de otro mundo. Recuerde, la disidencia política requiere de exactos entrenamientos que lo ayuden a resistir las posibles consecuencias.

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Now playing: Talking Heads - Live in Rome 1980 - 02 Stay Hungry
via FoxyTunes

2010-04-12T10:39:00.000-07:00

"Alguna vez soñé con convertirme en una de esas lujosas marionetas de los sueños de Ubú" Nos dice Efigenio, en una nota al pie de página de su más reciente libro. Lo curioso de la declaración, más allá del contenido de la misma (sobre todo, conociendo la predilección del autor por la obra de Jarry) , es el contexto al que es referido. Mientras en el cuerpo del texto, se comenta una nota periodística referente a los tristes suceso de Ciudad Juarez, la digresión nos lleva a un mundo de fantasía, donde acaso tal vez un día, la inversión epistémica dote de sentido los actos de barbarie.

2010-01-30T07:28:00.000-08:00

“Nos decían los viejos cirujanos que había que observar el signo de las estrellas, su dinámica antigua y luminosa, antes de trizar el vientre del hombre y romper su fulgor en piececitas; El hecho de haber nacido Leo con ascendencia en Piscis y signos uránicos a flor de aura, influía directamente sobre el ritmo que había que aplicar al bisturí (o sucedaneo) y determinaba también el punto que había que considerar como acceso al cuerpo, llegando incluso a postergar la exploración si la marea resultaba poco propicia.

Hoy en día la seguridad es alimentada por las máquinas de cálculos, que examinan ángulos de penetración, fuerza y empuje, desviando la fe de las regiones celestes, a las manos del Homo Fabris: Yo fetichizo una empresa robótica; pero atender al cuerpo no es lo mismo que atender al hombre. El Allis Vivere parece hablar de un carne para adentro, sin cuidar de los rasgos otrora esenciales y prioritarios”

(Efigenio Bacardi. Los días y los trabajos)

2010-01-19T05:35:00.000-08:00

Mira que luces, había dicho ella, antes de perderse en un mar de insomnios provenientes de lo profundo de las casas vecinas, resumando rastros de alcohol que adquirían vida propia al tiempo que se llenaban de alguna clase de personalidad que las hacía viscosas al tacto. De pequeña amaba los juegos de luces. Cada época del año que presentaba flores fugaces en su menú, era motivo de entusiasmo por parte de la pequeña, quien apuraba a los padres al momento de dirigirlos hacia el lugar escogido para el espectáculo de esa noche. La vez anterior había sido un judas rechoncho con aspecto del político de moda. El primer lugar en la elección de los jueces representaba cuanto poder fáctico poseía para general revuelo. A la primera llama prendían rete bonito, y la pequeña dormía profundamente al llegar a casa, con toda la tranquilidad del mundo.

Un poema sobre el Café Juana Inés (casi casi en la esquina de Isabel la Católica e Izazaga... pregunten por Dalia, linda chica)

2010-01-12T17:06:00.000-08:00

y un orden puro, como el de la noche,
en torno de las mesas se construye.
R.B.N.

Ella no lo sabe, pero sin saberlo,
conoce el origen líquido de los reflejos
y cuando atinadamente toma
la taza entre sus dedos, un orden confuso
(como el de las hojas cuando caen del árbol
sobre ese preciso lugar en la banqueta)
en torno de las tazas se construye.

Ella no puedo saberlo, pero aún si lo supiera,
el más grave rumor de su camino,
cuando precisamente truenan las hojas que ella pisa,
líquidamente evoca (como repite a veces
el oscuro patetismo de los cellos
ciertos rincones de un parque por la noche)
el reflejo justo que me observa al fondo de la taza.

Ella lo sabe sin saberlo, pero aún si lo ignorara,
su paso va sembrando árboles hueledenoche
y todas las tazas que ella toca se transforman
en amplias jardineras. Ella no lo sabe, pero yo
la observo entre los platos y cucharas por no poder
saberlo, y un orden confuso, pero luminoso,
en torno de nosotros se construye.

Ella no lo sabe, ella no puede saberlo, pero se abren
parques instantáneos cuando pisa y, sin saberlo,
deja un gusto de café por la mañana entre mis noches.

(para Ros)

El guante

2010-01-11T09:23:00.000-08:00

Te miré como se miran las primeras luces del alba, cuando el sueño aun no deja abrir los ojos, y lo que golpea el rostro es una lacerante lengüetaza de sol. El viejo mendigaba debajo de las gradas, con una mano extendida sosteniendo un tazón de peltre raído por el tiempo en proporción al frío actuando en su rostro. “Soy todo rostro” recordé de los hombres inmunes a esas proposiciones climáticas que aconsejan vestir abundante ropa, quienes con la ligereza de algún arbusto creciendo en la montaña, llevan encima su desnudes prístina, sin inmutarse con la lluvia, ni dejarse subvertir por las amenazas del fuego sagrado bajando por la boca de las campanas de la catedral: cavidades tan amplias como los sermones mohosos de la petrificación sacra.

Así que tú estabas por arriba atravesando el portal de la tienda, mientras crepitando la carencia que hacía raer su tazón de peltre, el anciano del portal improvisado frotaba su rostro contra los hombros de la sudadera, proporcionándose algo de confort entre toda aquella fornicación de placeres culinarios, pues a unos cuantos metros, una señora analfabeta vendía unos tamales encumbrada en el vicio del tabaco, y cruzando la calle, en la dirección desde la que había dirigido mis pasos, un puesto de pan abría sus puertas en señal de bienaventuranza. “Buen año para todos” se escuchaba la voz de los locatarios furiosos por la hueste de hormigas que amenazaban con hurtar las porciones ocultas a la vista, cuidando de no torcer la mueca que se habían impregnado en el rostro con la locución de buenos deseos póstumos.

Bajaste bellísima y desnuda, como la parte interior de un libro. Podía leer a diestra varias de las partes de tu anatomía, enlistadas perfectamente en compañía de imágenes ilustrativas. Toda tú eras guante, acusando buena voluntad en la sonrisa esbelta dirigida al hombre en el portal improvisado, a quien le bastó estirar una mano, para acariciar la suave tela del vestido que acababas de comprarte, y sentirse partícipe del paraíso.

2010-01-09T14:26:00.000-08:00

· Wadly, de ahí lo que se dice es un misterio. Nos han contado que es un pueblo prácticamente abandonado, donde los minúsculos y escasos habitantes, se congregan en el paradero de autobuses a levantar temor entre los visitantes, mediante el hábito de recibirlos con duras caras inexpresivas; sus rostros despojados de la última gota de líquido, llevan impreso un plano desértico, expresión microcósmica de las grandes llanuras de polvo de estos parajes. Se dice también, con un matiz más adusto, que los jardines de árboles secos que amurallan las partes más externas del pueblo, tienen el mágico atributo de hablar cuando el viento se cuela entre sus raíces dispersas fuera de tierra, los más aventurados aseveran que son cánticos de fantasmas, o invocaciones de alimañas humanoides, los más recatados dicen que solo es el viento.

Habrá que rendirse

2010-01-08T20:13:00.000-08:00

Habrá que rendirse, nadie visita ya este blog.

Muerte de Antonio de Nigris

2009-11-17T19:33:00.000-08:00

Antonio de Nigris tal y como se le vio en vida

Voces de muerte sonaron
cerca del Aegean Sea.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre los tacos
mordiscos de jabalí.
En la cancha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su camisa carmesí,
pero eran malformaciones
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrella clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Aegean Sea.

su camisa carmesí...

Antonio de Nigris Guajardo.
Rayado de dura crin,
moreno de verde luna,
voz de clavel varonil.
Zapatos color corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín.
-¡Ay Antoñito de Nigris,
digno de una Emperatriz!
Acuérdate del Ojitos
porque te vas a morir.
-¡Ay Albertito García,
llama a la guardia civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.

digno de una emperatriz...
En la foto: Claudio Suárez y Aime Menicucci

Tres golpes de sangre tuvo
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rubor cansado
encendieron un candil.
(...)

Partir los cráneos

2009-09-05T21:43:00.000-07:00

Pienso, o escribo estas líneas en la página que se inscribe en mi imaginación, desde la esperanza del patíbulo barnizado por el crepúsculo.
-Los cráneos… Los constantes cráneos… Las noches de los cráneos se hicieron cotidianas; salieron de la clandestinidad y la gente empezó a gritarlas con las miradas y a huirlas con las palabras.

Al principio, me fue confiada la actividad de aplastarlos y me dotaron de facultades casi redentoras. Todas aquellas cabezas cubiertas, cuerpos atados y bocas amordazadas, eran objetos indeseables que los puritanos del lugar elegían para curar al mundo de la hambruna y la pobreza.
La gente preocupada por la comunidad se organizaba en brigadas pequeñas para cazar a la escoria en cuanto la luna asomaba tímida entre la niebla. Las calles dormían deliberadamente mientras los vagabundos eran sometidos (labor que no resultaba difícil, dada su lastimera condición). Una vez terminada la cacería acudían al callejón y la casa escogidos cuidadosamente para no evidenciarse demasiado; por supuesto, todo lo hacían con la más profunda precaución o, mejor aún, con la más ingenua precaución.

Yo recibía ese cuerpo para sujetarlo sobre la mesa de piedra. Los instrumentos estaban dispuestos: la bata, la franela y el mazo recargado en la pared. Ese breve preámbulo concluía con un seco y contundente golpe en la cabeza del indeseado que desparramaba la materia encefálica por la habitación, lo cual implicaba un arduo trabajo de limpieza, pero el dinero lo valía.

Quizá sobra decir que estas nobles personas alcanzaron en poco tiempo su objetivo: los indeseables eran una especie extinta. Lo lamentable (para ellos) fue no poder congratularse públicamente de su triunfo y, mucho menos, recibir elogios por el mismo. El solitario gozo de su éxito no fue el paliativo pretendido para su no declarado vicio. Se vieron en la incapacidad de comunicar sus logros de enormísimo altruismo por temor a las represalias morales, por lo que hubieron de buscar no sólo formas de valorizar su imagen, sino de no perder la costumbre de cada noche.

Fue así que de la escoria social siguieron los herejes, los impíos que miraban al ocio con avaricia, que creían en la pasión como la única vida; individuos de elegancia intachable, pero que sirvió para juzgarla como la máscara demoníaca del pecado. En ese tiempo temí un poco por mi empleo, ya que algunos consagrados pseudo-profetas defendían la idea de las condenas medievales, más por la exhibición que por la tortura física, pero se vieron forzados a desistir de su propósito después de que se hiciera general la tormentosa suposición de que ellos mismos se verían condenados después de mostrar tales métodos. Respiré aliviado.

La obsesión por encontrar culpables de la ruina inevitable los llevó a una esquizofrenia creciente. Los miembros de las brigadas aumentaron y los dogmas se fortalecieron con un espíritu de intransigencia perseguidora y mis noches se volvieron más pesadas; aunque no dejaron de ser un buen ejercicio para los músculos.

Los herejes eran difíciles de cazar. Estaban bien alimentados y hasta fornidos, por lo que las estrategias de cacería tuvieron que innovarse, y mis brazos tuvieron que aplicar más fuerza sobre esos duros cráneos.
Las presas se fueron agotando de igual forma, y no precisamente por las habilidades de los cazadores, sino por un triste extranjero despistado (que luego habría de pagarla) llegado un fatídico día (para él) con ideas de conversión y redención religiosa. Los supuestos heresiarcas no tardaron en refugiarse bajo ese manto que se les ofreció caído del cielo. Quien tardó en recuperarse fue aquel hombre, porque de allá arriba hasta acá no es para esperar menos que ambas piernas rotas.

Después de predicar la hermandad que los vagabundos habrían de maldecir por llegar tan tarde, un grupo de ortodoxos preparó un asalto al hogar del extranjero que al final tuvo éxito para aprehenderlo con sigilo y llevarlo a mi hogar.

Su cráneo era frágil y eso me facilitó las cosas. Era casi un cadáver y la sangre en su cuerpo era escasa. Con este trabajo la situación volvió a una neutralidad de cualidades explosivas. Los herejes dejaron de serlo, y nadie podía recriminarles lo contrario. La tensión persecutoria imperaba en la atmósfera, pero no había a quién perseguir. Los dedos tronaban, apenas se parpadeaba. Las extremidades de cada persona se anquilosaron, paradójicamente, en un movimiento dubitativo pero uniforme. Mientras, el mazo aguardaba sobre la pared, mis manos por unas monedas y mi estómago por la comida que compraran aquéllas. Mi oficio, por su parte, ya no era un secreto para nadie.

Un par de ciudadanos estoicos resistieron hasta el derrame cerebral la presión de incriminar y condenar. Bastaron estos dos casos para comprender la urgencia de idear una solución que les evitara sucumbir. Fue la ocurrencia (involuntaria, por cierto) de un hombre que germinó el supuesto de que su vecino conspiraba contra él para arrebatarle a su esposa y heredar sus propiedades, cosa extraña de pensar de una persona ciega y muda. Esa ocurrencia lo llevó a perpetrar el secuestro nocturno y encargarme un nuevo trabajo que reanimó mis fuerzas. Después generó una ola paranoica de desconfianza en la que el día se volvía encierro, para no levantar sospechas fisonómicas, y la noche… también, excepto para quienes jugaban a pensar que la infidelidad, el engaño, la conspiración o las malas miradas, eran prácticas circundantes que no podían tolerarse. Todos eran sospechosos porque la ley así parecía disponerlo.

Fueron los días más laboriosos de mi carrera, a pesar de haber sido pocos. Cada noche atendía una gran cantidad de solicitudes que me provocaron calambres bastante fuertes.

La gente no tardó en notar la autodestrucción inminente a la que se estaban forzando. Tal vez esa, aunque fugaz, muy desmesurada persecución de culpables había agotado completamente sus deseos por continuar con su actividad. Los que aún quedaron se vieron pronto en un estado de relajación placentero. Pero al ver la desastrosa situación en que se hallaban no demoraron demasiado en deslindar culpas.

Y es así como llegué a ser el villano del lugar. El demonio encarnado que ofrecía la tentación de resolver los padecimientos compulsivos de cada persona a través de una solución falaz, de una bajeza indecible. Fui condenado a una muerte democrática, es decir, de la que todos van a participar con vituperios y pedradas.

La noche cayó con la hoja de la guillotina mientras la gente agradecía a alguna entidad divina el haberlos librado de mi perniciosa influencia. Al final, mi cabeza rodando hacia la multitud casi alcanzó a ver a quien tendría el próximo oficio de partir los cráneos, porque pretextos nunca faltan.

Paisaje al atardecer

2009-08-29T20:01:00.000-07:00

Mi amada loca que riza y risa, va dejando la leche quemada ser aroma cierto entre el dulzor de los gladiolos. Con sus dedos tensa el aire de cuerdas voluminosas y ligerísimas, y canta su voz amplia como la distancia de las palmas de sus pies a las de sus manos: fresca línea que toma su espalda haciéndola plaza de lanzamiento y de ver volar y volar su faz de amanecer. ¿Qué puede decirme cuando la interrogo con la mirada nocturna que se va cultivando camaleónica entre fugaces luces? Puede decirme, amada mía, la tierra suave de lo esteros, mírela correr la dorsal de los cocodrilos, cruzar el bostezo de los anfibios sin nombre que se procrean desde la aurica incursión del sol a los espejos de agua, elevarse en espasmos monosílabos hecatómbicos y nucleares. Luego usted me observa mientras va sacando esferas multicolores del agua, es la materia con que se imprime sobre los juncos extendidos una vez que se han secado a fuerza de poemas andróginos. La fertilidad es otro paso en la reproducción de los versos exactos, que lanzamos amarrados a flechas hacia el corazón de las rocas, estas poetas, que viven del ocio sagrado, se abren al recibir el impacto, cediendo con su mismo centro el secreto que puesto sobre el fogón, revienta con el ruido instantáneo de las hojuelas de maíz, dejándonos un festín enfrente, lleno de formas alargadas como peces, vino, y vegetales verdes y azules. Entonces mi amada pone a calentar un poco de leche hasta que hierve, y se derrama; es ahí de donde venimos, de ese olor limpiando el espacio ocupado por ausencia entre la mesa y el florero. Es momento de extender un brazo que rodea su cintura, de soltar la voluntad libérrima de su cabello, de soñar despiertos que soñamos.

Leyendo Metafísica salen recuadros varios:

2009-08-24T21:00:00.000-07:00

He visto a la mujer arroparse trémula entre el placer, expandir sus poros para que la luna pueda llover sobre su ella piel inflamada al momento en que la noche se estrella inmensa en los claroscuros de posesa desde donde se quema, desde donde se hace espuma y ceniza. He visto a la mujer, su toda ella. He visto a la mujer, he visto al mar. A cierta altura de la ciudad comienza a intuirse el mar. Sí al ir bajando la capa de gases varios se asienta espesa, cuando se toca la apariencia límpida de más antes, lo que se escucha es un eco que recuerda al mar, se cierran los ojos y está ahí con su oleaje entero. Una voz que ruge, que reclama. Inmersión. Ahí la mujer y el mar, Ahí la suavidad que toma la mano cuando se arroja al fondo de la hoguera salina donde se intenta ser sepultado. Donde se es huésped del agua y de la muerte que se van habitando hasta el silencio líquido de los erizos, hasta la natación dorsal de los peces.

El tzin-tzun-tzan

2009-08-06T21:16:00.000-07:00

La mujer tenía puesto un vestido negro con estampados florales, único vestigio de una realidad que se presentaba fuera de la cocina. Encima un delantal blanco embadurnado con rastros de sangre y manchas de todo tipo de alimentos, la hacía lucir desalineada más allá del grasoso cabello que se aposentaba enmarañado sobre su cabeza, en juego perfecto con el tono del maquillaje copiosamente aplicado, que dejaba el contorno de sus ojos formado por una sombra tan espesa como la nata hirviendo en la cacerola. Bajó la intensidad del fuego para evitar un derrame que llenaría el pequeño local de un aroma a leche quemada, el cual unido al sopor despedido por la parrilla, volvería la atmósfera insoportable de respirar. Escurrió la lechuga, y la coloco junto a las legumbres finamente picadas. Tomó con las manos una porción de carne, la cubrió con el pan recién pulverizado, y soltó esa pequeña maravilla isolada como un proyectil sumergiéndose en el atlántico. El aceite crepitó. Don Roberto, atento a los movimientos culinarios, recordó el andar de su mujer por la cocina. Viudo de un par de años para acá, encontraba siempre pretextos para secarse una pequeña lagrimilla que avivándose asomaba la cabeza por entre la piel de su rostro, exclamando al concluir su faena “que buena era” al tiempo que suspiraba una nota gorda. Es claro que el venerable hombre no estaba tan abandonado a la gracia de Dios, pues frecuentaba a una mujer por lo menos quince años menor que él; Su modo de mantener viva la memoria de la difuntita en presentaciones públicas, lograba hacerlo lucir como un encomiable caballero a la hora de las disertaciones de bar y cafetín, guardando lo carnoso del asunto para las conversaciones de sala de estar, donde bajo la premisa de ‘la comunicación entre vecinos es importante’ se paseaban entre susurros y voces contenidas, todo tipo de notas recriminatorios hacía su persona: chismorreo de chachalacas, las nombraba de memoría, al tiempo que trasladaba una mano a la cintura de su acompañante. Lourdes se llevó a la boca un trozo de carne de res, sin darse cuenta sumergida en sus prisas, lanzó por los aires una porción de salsa de mole salpicando el cabello de la mujer de Don Roberto. Un fuerte reclamo partió con un grito agudo que decía “ya ves lo que piensan de mí”, que degeneró en un altercado de pleito y desgreñe ; en seguida Doña Lupe voló desde atrás de la parilla, llevándose en el salto de sus más de cien kilos la mandíbula de Don Roberto, y un plato de arroz que vuelto astillas se dispersó por el suelo. Una mirada calmo el hervor. Fue por una escoba, se la entregó a la mujer conflictiva y volvió a su puesto. El caldo de conejo soltaba un tufo de cocción, elevando enormes burbujas hacía la cumbre del cielo raso.

23:19

2009-08-06T21:14:00.000-07:00

Quiero determinarme para restaurar una piedra antigua de antecedentes inmediatos. Señor indigente, ¿qué es pensar con uno mismo?, ¿qué es hablar delante de todos anunciando el fin del mundo?.

Prosigo a la orden del ocaso del bosque para acordarme del paradigmático arte de ceder y amarse en pocos pasos. Cualquiera se burla de mi tiempo y después se cristaliza en algún extremo del recuerdo y ahí me agrada pasar la mano por la piel del gato, cuando se eriza me constituyo como entre individual sirviendo a la nada, a algún otro que nada tuvo que ver en la emancipación del territorio en donde existo sin armar bosquejos de mi acción subsecuente a la dirección opuesta del viento, que me deposita una ofrenda de Luna, que me sirve como estribo para hallarlo.

Pero mi consecuencia no es responsabilidad de nadie. Caminando a través de una arroyo que divide el bosque me encontré varios cadáveres de insectos que algún intencionado colocó para advertirme que los arboles se caen a mis espaldas, que también soy señalado por la multitud triunfadora en zona de trabajo.

La opulencia arma contingentes para violentarme, saben que este territorio es mi fortuna, lo he amortizado con mi trastorno, he despojado de todo poder al “seminarista de los ojos negros”, a “la tortuga y la liebre” y a tres cochinitos exploradores, cena para lobos, alimento de siete enanos, humor negro de Blancanieves pervertida, ¡ah, a ella si la conocí en un bar para analfabetas funcionales! (…)

2009-08-03T22:32:00.000-07:00

Te pusiste a pensar. Viste a Lepus acomodándose brillante, apenas bajo Canis Minor, y supiste entonces que la pretensión del reloj en tu muñeca de sacar a descubierto lo más íntimo del tiempo, se quedaba en una promesa de las que suelen elaborarse repisa para atrás, cuando la maquinita brilla como un corazón metálico pulsando el latido sin contratiempos, y la vitrina límpida aparenta sonreír cuando en realidad va preparando con las manos ocultas tras la espalda, la hincada definitiva que estalle el globo terráqueo en gajos. Son las nueve, exclamaste con seguridad determinante. Lorenzo de Tena detestaba la luna por ocultar las estrellas, pero en una extraña conciliación de espesores y alturas, lograste abrirte paso entre interferencias, y ver con ojos bien abiertos lo centelleante de esos puntos suspendidos. Ahora hay mejores telescopios, dijiste, con una dulce sonrisa, mientras el escalofrío subía por tu espalda, llegaba hasta la nuca y entonces decidías soltar tu cabello, dejarlo caer sobre tus hombros. Que bien te veías, observando a un lugar lejano, más allá de la plaza rebosante de charcos de lluvia; Bella con tu cabello negro, formas de noche y tacto. Los ojos y el tacto, los labios y el tacto, las manos y el tacto. Toda tacto como un rostro vuelto hacía el sol, que enseguida encontraba su correspondiente reflejo en los faroles amarillos, en el gusto cálido a chocolate que te llevabas a la boca. Y el sabor amargo es un misterio. Y las manos que se buscan en el agua de la noche el misterio de misterios. Dando vuelta al periódico como a los trazos de tu cabello. Cada letra en el papel tenía una línea correspondiente escurriéndose entre los dedos. ¿Recuerdas una taza de café? Luego el calor abriéndose paso, un brazo rodeando el frío desde los faros. Un dibujo apenas legible. Tú caminando, y unos ojos, y una sonrisa, y una fotografía, y un charco de luz sobre la mesa de noche.

Fragmentos del gran estreno: Versión Road Movie

2009-08-01T09:05:00.000-07:00

-Mira que cielo- Dijo Coyote Joshua. -Es Todo un cielo- dijo Dios. Mientras, el Ruso veía las incoherencias en el camino, pues estar al volante por un camino de terrazería daba más para cazar altibajos en lo que se supone era la ruta designada. Una piedra roja rodando cuesta abajo, mientras una verde se asentaba en lo alto de la colina. Daltonismo Newtoniano, pensó, pero eso era otra incoherencia más. "Tanto va el cántaro al agua" había dicho el trovador en el Biocafé, exaltando su sabiduría contemporanea de roles y atuendos. Se puso a recordar como el Mil Amores transgredía todo convencionalismo, intentando persuadir a una mesera simpática de que el Jersey del Barcelona bien valía la concomitante frase que superpondría el albedrío del Mil sobre la menguante actividad de la mujer. Llegaban las tazas de café. El Mil le sonreía, y cuando le servían logró incluso acariciar la mano acostumbrada a cargar empaques multitudinarios y extramurar campos de algodón. El automovil sufría lo inefable de una paráfrasis que trasladaba argumentos futbolísticos a la nada futbolera inclinación de los amortiguadores resistiendo duramente cada bache, y con mucho mayor empeño cada moldura de piedra. Coyote se perdía entre las nubes que asemejaban hombreras. Su primera mujer solía usarlas como calefactores, o mecanismos de defenza psicológica. Las hombreras ensanchaban la parte superior, dando un aspecto masculino que la protegía en la noche, sobre todo cuando los faroles llegando desde su posición isométrica aumentaban la proporción de las extremidades, y del cuerpo en general. -Está fiero tu modo- interrumpió el Mil, cuando notó que Dios se perdía en la divagación de las nubes, imaginando que si las hubiera hecho coloradas, más que blancas, no atraerían tanto el desdoblamiento de poner a recordar mujeres. Ruso rió, evocando las naranjas inyectadas con nectar de albaricoque, criaturas transgenésicas; mecanismo que acertaba a reproducir con las nubes. La Clau había dicho que eso serviría para etiquetar mangostas, rellenándolas de nectar para distinguirlas con ayuda de alguna fluoresencia, así cuando volaran propagándose como plagas, las que hubieran sido criadas especialmente para infiltrarse con la sepa de inmunidad en sus tripas, no serían tomadas junto a las otras que eran capturadas para utilizarse en el experimento. Dios consideró esa forma de tintar el cielo como un juego de paganos.

¡Próximo gran estreno!

2009-07-30T20:54:00.000-07:00

Laclau y Rousseau, la verdadera historia de la Clau y el Ruso una película de David Lynch, por J. "el Mil Amores" Pons, con la participación especial del Coyote Joshua como Coyoacan Joshua.
Filmación y música de Dios, digo de Joshua, y ampliamente recomendada por Joshua, digo por Dios, Laclau y Rosseau, la verdadera historia de la Clau y el Ruso es una película que lo conmovera hasta las lágrimas y le hará revivir aquellos momentos que marcaron su vida. Considerada como la película del siglo aún antes de su estreno, es sin duda la más amplia recomendación de Efigenio Bacardi para este verano.

Blue in Green - Miles Davis

2009-06-16T16:09:00.001-07:00

Hblando de Miles

2009-06-16T15:09:00.000-07:00

Aire de vos, una cierta nota que se dejaba escuchar desde el fulgor metálico: Miles y la trompeta iluminando el cielo razo más que cualquier vela, y dispuestos a comparativos con tal de seguir escuchando, ya podía adivinarse una sonrisa, o en todo caso la luna con sus esquinas de proporciones oníricas. Si la música no es motivo por si solo para romper la noche, no hay nada que hacer con uno. Podrían tirar todas las ventanas, tapear los corredores, prender la mecha del perpetuo insomnio que ensancha la soledad de la memoria, y ni aun así podría verse aquello en lo alto de la ciudad, batiendo sus alas, trozando todas sus esperanzas en el aliento que falta para no ahogarse.

John Zorn - Somnambulisme (Man Ray)

2009-06-10T06:41:00.001-07:00

La inminencia del regreso

Diálogos Zappáticos / Una partida de ajedrez

2009-04-28T17:13:00.000-07:00

La primera vez que Efigenio visitó el Sex Museum de Copenhague ocrruió algo memorable.
No estoy seguro, es decir que no lo recuerdo justo ahora, si fue en la sala con ennegrecidas fotos de clásicos íconos sexuales (sic, con todas las connotaciones del esdrújulo) o en aquella con antiguos juguetes sexuales, donde se encontró nuestro héroe con bigotudo y curioso personaje. De lo que sí estoy seguro pues resulta imposible el olvidarlo, es de que el piso presentaba la curiosidad de alternar mosaicos negros y blancos, exactamente como debe presentarse el tablero del ajedrez.
-Yo soy el Diablo -dijo.
-¡Ah caray! -alcanzó a exclamar Bacardi ante tan inesperada aunque grata circunstancia.
-Sí, querido, no te miento -continuó con un tono calmo y algo grave, como de alguien que ha tomado ya bastante alcohol la noche anterior, o como suponemos que suena la voz de algún cincuentón con clase el sábado por la noche en el California Dancing Club de la colonia Portales-. Sí, sé lo que piensas, pero el diablo no es ya aquel sujeto rojo con cola, tridente y cuernos; no, ahora visto de frac y tomó cognac -dijo, mientras un vaso de cognac aparecía en su mano dejando un ligero rastro de humo. Evidentemente el Diablo citaba a aquel poeta de hace ya casi un siglo, pero cuando Efigenio intentó hacerle notar esta coincidencia, Efigenio siempre amante de las coincidencias y los juegos de buscar diferencias en el periódico, el Chamuco replicó:
-No, ya sé que no es ésta la moda, pero tiene su encanto ¿no cree?
-Ah, eso indudablemente, pero...
-Verás -interrumpió nuevamente el Diablo-, yo sé que tú eres Efigenio E. Bacardi, y sé tu segundo nombre, que te valga esto como prueba.
-Ah bueno, pero...
-No -volvió a interrumpir el Enemigo Malo-, por cierto, detesto el ajedrez. El ajedrez es el juego de Dios, verás. El Diablo jamás juega al ajedrez -aquí sorbio lentamente un trago de cognac sin hacer el menor ruido con su labios-. El ajedrez es el juego de las equivoaciones. Es muy complicado, ¿sabes? Me aburre. Supongamos, digo, los dos más grandes jugadores de ajedrez de la historia, o mejor, un ajedrez prehistórico, es decir, previo al concepto de historia. Es decir, si Dios y yo jugáramos al ajedrez, mal vicio que dejé hace tiempo pese a Sus constantes tentativas, no ganará el más sabio de nosotros, tampoco el más sagaz o ingenioso. No, ganará el que se equivoque menos veces. Si los dos más sabios, sagaces, ingeniosos, en fin, inteligentes de la historia, es decir de la pre-historia, jugáramos al ajedrez, no podría desarrollarse el juego sin que alguno entrara en un error. No se puede ganar el ajedrez siendo bueno, sino siendo menos malo. Ése, querido, verás, es el juego de Dios.
Evidentemente el Diablo estaba citando a aquel otro poeta, pero cuando Efigenio, amante de las citas cultas, no por pedantería sin por sincero amor (aunque todo amor tiene algo de pendante), échandose el cognac de un trago mientras el vaso desaparecía, el Diablo dijo:
-Me gustan las damas. Es un juego sencillo, ves. Es un juego en el que no puedes equivocarte. En una partida de damas entre los dos más grandes jugadores de damás prehistóricos, es decir, yo y tú, querido Efigenio E., ganaría el mejor, no el menos malo. El de la mejor estrategia, el que sabe aprovechar sus propias erramientas y no sólo los errores del otro. No cabe Dios en las damas, verás...
-¡Basta! -exclamó Efigenio colorado de furia-. Nada sabes tú, ni eres tú el diablo. Jamás jugaré contigo inocente embustero. ¡Lárgate ya! Decirte el Diablo y gozar de sus prendas sin saber que mi único vicio es el deporte. Algún día vendrá el Diablo de verás y ya verá, él y toda su prole descendiente de los cielos, y él y Dios y todos verán quién es el más grande jugador de fútbol gaélico -dijo, y volteó los ojos hacia el techo, como si hablara con alguien o muy lejano o muy presente, y continuó:- ¡No hay museo en esta torpe Copenhague en el que quepas, oh viejo y grande Peter Cannavan! ¡No hay museos en este viejo continente para nosotros! -dijo.
Ah y de aquel impostor se cuenta que aún hoy es posible encontrarlo en los museos y en los clubes de baile de la Colonia Portales cargando sus damas y retando al mundo, pero jamás, jamás perdiendo.

2009-04-14T23:51:00.001-07:00

No poseo el engrane de las manecillas. Apenas mis dedos pueden sostener a las uñas por encima de ellos. Cada palpitar matutino se convierte en la previsión de un día visto anteriormente, sin matices, sin color. Ese despertar se convierte en una figura estática del desconcierto marcado por el ofuscamiento que los ojos se han buscado con la entrega apresurada a su deleite hedonista.
Si la duda es la constante reiteración de lo absurdo y de lo inútil, cualquier pequeño movimiento corporal resulta en una penosa e hilarante ironía entre lo imposible del avance y el intento de dar el paso, de pintar pisadas de pies desnudos que dejan en su discreta guardia a la sombra que acaricia la tierra detrás de ellos, y en su altruista sacrificio, a la misma que, con una vuelta de ángulo inverso, comprueba el terreno a marcar.
Este cuerpo quisiera, entonces, colocar la rueda extraviada en el lodo, armar el mecanismo para levantarse, resguardar el reloj en sus manos, evitar la barranca y el trastabillo para sentarse en sincera sorpresa por el equívoco próximo que dejó su condición ineluctable para dar lugar a la pequeña posibilidad de evadirlo con el descanso revitalizador.
El deseo, de cualquier manera, se fuga con calma por el llano, siguiendo a la voluntad que emprendió el camino originariamente y que mantuvo firmes los huesos en la estrecha senda.
La genética se verá trastocada por los seres errantes que dejaron en el cansancio el sentido pleno de sus pasos. Volverán sobre lo recorrido, arrastrados por los arañazos sobre la tierra, secos en sus extremidades inferiores, para comer los cabellos de los fósiles que les anticipan una suerte similar. Niegan el origen y el final en un olvido que los hace converger hacia situaciones insospechadas, carentes de categorías para fenecer, de rituales y recordatorios sacros.

2010, de Alberto González Vázquez

2009-04-01T08:59:00.001-07:00

Deep Blue Day

2009-03-29T23:40:00.001-07:00

Cosas de por ahí

2009-03-24T12:29:00.000-07:00

Comenzó a llover, pero el agua como solvente universal no estaba esperando la semipermeabilidad de los tres hombres que siguieron caminando. Tomás, poseedor de una imagen de Jim Morrison, que llevaba resguardada en su mochila, fue el primero en notar algo raro en todo eso: la verticalidad de las líneas descritas en el aire. Generalmente cuando las gotas caen, lo hacen con cierta inclinación inducida por los vientos que originaron los cambios en la presión atmosférica que desencadenó la lluvia, pero esta vez su trayectoria formaba una ortogonal perfecta con respecto a la horizontal del suelo. A esta perplejidad se sumo la de los otros dos; por un Lado, J. nunca había visto aves con sombrilla bajo esas condiciones, y se divirtió buscándolas; por el otro Xul, no estaba seguro de que las librerías obsequiaran peces con cada compra, como veía en la esquina donde una mujer de rojo junto con un libro de Murakami, recibía de parte del librero un pez en su pequeño recipiente oblongo. La mujer de rojo fue entonces para él sinónimo del pez bibliófilo y la lluvia perpendicular, pues las aves le tenían sin cuidado cuando llovía y eran presa de las travesías oníricas de los gatos. Colmado en su atención por las acciones recién desencadenadas, inició el intento de persecución, para arrastrando los pies en la dirección definida por la mujer, llevar a los otros dos tras de sí. Como embriagado en medio de una disertación que tuviera como punto de partida nociones efervescentes de epistemología, se sintió sin control de cada una de sus extremidades, que amenazaban con empaparse o aterrizar antes de lo que tenía planeado. Tomás se quejaba por que el intento le parecía fallido de antemano, sabiendo que lo desesperado de una acción atípica acarreaba negativas por parte del sexo femenino.

Por culpa de nadie habrá llorado esta piedra

2009-03-22T11:05:00.001-07:00

Marzo

2009-03-20T16:12:00.001-07:00

Tu, sentada como si el mundo acabara de dejar un fruto cerca de la mesa mientras en rededor todo era hojas cayendo aun verdes como helicópteros o amarillas ejercitándose como salvavidas. Uno podía estirar la mano y en seguida tenía un sombrero. Lo puse sobre tu cabeza, así la sombra fue doblemente tuya, doblemente cálida. Tenías puesta también una sonrisa de esas que elevan el mundo hasta una posición en que la luz rebota en todos lados como cuando es de mañana, en los primeros momentos del día en ciernes. Tomabas un buen vaso de jugo de naranja, mientras las palabras nos iban llenando: “¿Que puedo hacer si puedo hacerlo todo y no tengo ganas sino de mirar y mirar?” y luego de mirarnos y mirarnos supimos sin duda que aquello era la felicidad, y la mesa, los cubiertos, la comida misma, la mañana, el amable mesero, el comensal con toda su familia en la mesa de enfrente, la fuente, las confituras, los colores, eran meros accesorios de algo que tenía su raíz mucho más arriba o mucho más abajo. Tus ojos con todo el asombro del mundo, con el resplandor que el maravillarse de las cosas pequeñas, concretas, le da a la mirada de los niños, descubrieron ciertos matices en las naranjas de un árbol próximo, y entonces quisiste inmortalizarlas, pero yo con la esperanza puesta en un arrebato lúdico que pretendía encontrar en los animalitos de barro que nos ofrecían dos infantes con sendas canastas alguno con las particularidades que había vislumbrado en un sueño, retrase la consumación de tu deseo hasta que tardíamente apareció el Mayor Sabines arruinando el cuadro que tenías en mente, pero proporcionándote un mayor interés cifrado en sus maullidos y sus pequeños lengüetazas de gato, hasta que torpemente bajó y pudimos llevarlo a casa, recuperado, solventando nuestra angustia tras su desaparición.

Han Bennink Solo 2

2009-03-19T12:15:00.001-07:00

Sobre lo de seguir pasos

2009-03-17T18:03:00.000-07:00

Por que eso de las persecuciones es solo una tentativa de formalismo. Antes, en la ciudad, quizás por la visión poética o por el constante canto que emana de sus calles, pero se había embarcado en persecuciones acompañado por R. Era cosa de sentarse cómodamente en alguna banca con una borboteante taza en la mano, y escoger al azar a algun despreocupado viandante. Lo que seguía era tratar de no perderlo en sus andares, y trazar una ruta mental en cada girar de esquina o cruzar de calle, para ir confirmando una dilucidación que culminaba cuando R lograba con solo superficiales observaciones construir el perfil vital de la mujer u hombre en cuestión, y Xul la aderezaba a posteriori con ramas y hojas caducifolias.

80 veces nadie (Gonzalo Rojas, Chile)

2009-03-10T18:21:00.001-07:00

Ha sido imposible no pasarlo por aquí

A Puerta Cerrada First Part

2009-03-06T14:01:00.001-08:00

"Documental de la obra. Primera parte, promocional solamente. Apóyenla por favor... dmoreno@jexproductions.com "

Buen documental, posteado aquí para apoyar la causa promocional.

Saludos

A propósito de Girondo

2009-03-03T12:00:00.000-08:00

No se, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como pepitas de calabaza, o como racimos de uvas, que se corten el cabello a la usanza mohicana, o que se cuelguen de la enredadera doscientos kilos de alcohol y mescalina, que en las manos se coloquen los huesos flacos de sus húmeros (y hay, parís con aguacero) para cantar rondas desérticas o selváticas con el choque de los huesos, que lleven en los ojos la insignia de la calavera (the window of the skool) y no se cuantas más mezclas de acero y vodka, para hace seguir lloviendo cavidades y letargos. Pero eso si, y en esto la irreductibilidad corre a grado sumo, no les condono ni en pequeñez insular que no sepan flotar, por que de hacer separar los pies del suelo está tallado el camino a los cielos.

2009-03-02T16:30:00.001-08:00

No puedo dimensionar el trazo muerto, ni los días en cascada sobre mi espalda. Todo lleva un peso que le es propio, que conduce como río las figuras inmanentes a los ojos; esa clase de prefiguraciones que de la mente llega al mundo para entonces regresar con un esquema sabido de antemano: apriorística perfecta, con pretensiones sintéticas.

El mundo como un artefacto de pestañas, o como una base del número cinco con agujeros o pececillo agusanando sus entrañas, pero la vida está más allá, en esos agujeros o en esas agallas que para el caso son el mismo espacio vacío, sin posibilidades de representación.

El vuelo de las aves es un ave, y meditamos todos, quizás con la cabeza abajo, o con los ojos puestos en otro lado. Quizás con las manos colocadas frente a los ojos para bloquear cualquier iniciativa de fuga. Es tan fácil dejarse llevar por…

De vuelta, pues toda asuencia fue un espejismo

2009-02-26T19:22:00.000-08:00

La ventana se entreabre. Rojo sigue empecinado en juntar bolas de carne. Yo quiero que de una vez termine, que uno de estos días la tierra lo devuelva a la realidad con esa forma suya de mover la ilusión solipsista hacia fuera, de hacer excretar el subjetivismo hacia el otro lado del estómago.

Tengo frío en las pestañas. Los dedos me tiemblan cuando tomo la pluma y trazo una línea más en la agenda, para procurarme el saber de cuantas tazas de café llevo preparadas desde que abrí la bolsa. Pronto hará falta resurtirme de su aroma; los granos son pequeños pero lo suficiente fuertes como para traerme cabeza arriba a este patio de afuera.

Rojo junta un montoncito de trazas sanguinolentas, y comienza a amasar. Cuando van adquiriendo cierta vida a base del movimiento que le transfiere, lanza unas gotas de saliva para humedecerlas con el fin de acelerar el proceso. Una vez que ha logrado ejecutar la forma que latía en sus pensamientos, arranca una página de algún libro de su agrado con que envolver el árbol, el fruto, la acacia, el letargo, el baobab, la sanguijuela, el fotograma, la … que resulta siempre esférico.

“La [situación] primordial o de superficie está caracterizada por la absorción completa en el sentido del mundo; es decir, para ella sino lo intramundano, o sea, lo finito, tiene realmente sentido, se deja vivir, se deja proyectar, experimentar y gozar, y sólo el sentido intramundano decepciona o plenifica. La situación fundamental es aquella desde donde se vuelve visible la finitud del mundo como tal y la absorción de la existencia en él, en cuanto es vivida según el hábito primordial”

Yo tengo mis propias manías. Mientras el café me eleva por el patio y Rojo permanece en su labor de trotamundos, me dedico a juntar fantasmas. Pienso en el abuelo, vestido con una guayabera, con el cabello cano y la voz ronca, sentado de un lado de la mesa, comiendo confites, frituras, conversando con la tía Jimena, pidiendo más agua a la tía Federica, viendo profundamente a la abuela y pensando… lo que se piensa.

Muerte muerta, sueño soñante, “todo lo que hay es una mariposa”

Ayer me dediqué a juntar textos todo el día. Lo que hago es desplazar parte del cuerpo hacía adelante, y en seguida aparece la hoja del periódico, con unas cuantas notas que someter a consideración. Algunas palabras son más volátiles que otras. Mientras las ligeras se conforman con ser osciladas bajo la merced del viento, las que tienen sobre sí el peso proporcionado ya sea por una piedra unida a su cuerpo mediante un sistema de cuerdas, o que desde su interior hacinan la densidad proporcional a su caos, se mantienen sumergidas en un sopor mineral análogo al de los ajolotes.

La palabra “Ajolote es un gran misterio”, ¿Cuándo podré llegar a reconocerla?

Anfibio urodelo ambistómido, negro y grueso, que vive en algunos lagos mexicanos y norteamericanos (Ambystoma)

Ahora solo puedo pensar en el actuar de Rojo, y todas las palabras que acomodé ayer en envidiables filas, en torrecitas delgadas y en suaves ramas, se me caen como si una fuerza las obligara a ceder su posición. Las veo caer, rodar y podarse. Nunca antes una observación había así constituido parte de mis consideraciones, ni mi mente se había inclinado hacía la aceptación de alguna distracción cualquiera.

Rojo suele dedicarse horas a la contemplación de lo que tiene entre manos, antes de tomar una decisión. La casa está desatendida; no importa cuantos murmullos o manchas imprecisas se vayan apoderando de su perímetro, o se encuentren tomando su interior de azulejos blancos como sus paredes, Rojo no emprende objeción alguna mientras su concentración no se decanta. Alguna vez me ha tocado hacerme acompañar de espeleólogos, de modo obligado para lograr hacerme paso entre los cerros de inmundicia acumulada sobre el techo y en torno al piso.

Robert Wyatt - The SIght of the Wind

2008-12-10T12:50:00.001-08:00

Un buen hombre

2008-12-01T21:05:00.001-08:00

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Now playing: Dizzy Gillespie - Manteca
via FoxyTunes

2008-12-01T20:59:00.000-08:00

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Now playing: Dizzy Gillespie - Manteca
via FoxyTunes

hasta la golondria emigró... presagiando el final...

2008-12-01T18:38:00.000-08:00

"Si todo fuera tan sencillo como girar un picaporte, ya estaríamos equilibrando la vida en el ascenso por el apéndice horizontal de la chimenea"
E.E. Bacardi

El gato sonríe, es buena señal de que la capilaridad es un fiel principio de sintaxis física, de que cada vez somos menos sombra, pero sobre todo de que aun tenemos aquella simpatía y su capacidad para hacernos bienvenidos de los especímenes no-humanos más reticentes a la melancolía afelpada y al rubor femenino.

Me voy quedando: Soy una misma piedra, de un mismo río, que no es el mismo... Pero si seguimos flotando en Heráclito es por que el Rio no nos ha saludado como a Pitágoras, o por que su trágica defunción no ha dado paso a las exequias:

Que triste fue decirnos adiós
cuando te sumergiste en...

Vaya, que José José tiene clase, y la Hidropesía que era tormenta torrencial, malogradamente trató de convertirse en sequía mediante una sui generis inmersión, que o no curó al buen Heráclito, o lo hizo bocadillo perfecto para los perros.

El gato aun sonríe, es buena señal.

Diario de Arturo Montoya

2008-11-30T14:53:00.000-08:00

El 30 de noviembre de 1972, puede leerse en el diario de E.E. Bacardi:

No podría interesarme menos la literatura comparada.

Fragmento de un probable diario

2008-11-24T20:27:00.000-08:00

En fin, que este fin de semana volvimos a reunirnos los tres para ver la última jornada del torneo de apertura 2008. Perfeccionamos la teoría del gol-ahí. Al parecer antes el gol era inmóvil, infinito, incoloro, in, etc., pero en 1986, gracias a las extremidades del demiurgo, el gol y el no-gol se unieron en luminosa síntesis. Nadie mete el mismo gol dos veces desde entonces, y el gol que fallas es un gol que te anotan. Físico defendió su idea de hacer un equipo con formación 3-3-4, que tuviera en la delantera a Borguetti, Crouch, Koller y Luca Toni, cuyo ataque consistía en recibir un sin número infinito de centros del Hachita y el Pony. Le dije que no podría contra mi poderosa delantera africanísima de Eto’o y Drogba, que era tan veloz que estaría con el balón frente a la portería antes incluso de haber llegado. Toluca clasificó en segundo lugar a la liguilla, Pachuca, para la mala suerte de Físico, no pudo contra el Atlas y se quedó fuera, cosa que Joshua, atlista incorregible, no lamentó en absoluto.

Diario de E.B. 20 de Noviembre

2008-11-20T11:14:00.001-08:00

“Cortaba tomates, Rojos y rebosantes de jugo: eran como naranjas” Entonces me miró a los ojos al tiempo que tomaba un sorbo de su café. Prosiguió “Había un extractor y mesas para hacer Clamato, vi a madre Agitando en un movimiento de conga la lata para servirse posteriormente un vasito, entonces siguió con la preparación: Pescado entomatado a la Veracruzana: colocaba aceitunas y papas sobre toda la carnosa superficie.”Luego con un gesto me indicó como su madre le había ofrecido un poco de Clamato, que ella rechazó: “No me gusta, tiene almejas”, “es como en Alicia” me dijo justificándose “Las ostras bebes fueron devoradas por la morsa, quien solo utilizó al carpintero para sus fines” Me quedé mirándola, terminó su bebido y acarició mi mejilla haciéndome saber:”No volvimos a comer pescado, las cosas nunca son lo que parecen”

En la casa de la malquerida

2008-11-15T21:35:00.001-08:00

Palindrome

2008-11-13T17:14:00.001-08:00

De un Joven E. B. en circunstancias genéricas (tal como las tragedias hablan de lo particular para hacer referencia a echos universales)

2008-11-13T16:20:00.000-08:00

Digamos que todo esa mañanba había dado oportunidad al caos. El primer pensamiento al salir de casa se extravió entre el tacto de mis dedos, al percatarme de lo mal rasurada que estaba mi barba, dejando entresentir lo liso de la piel de mis mejillas y barbilla, anexo a la aspereza de una lija que apenas comenzaba a presentarse con el convencimiento de las cordilleras australes,cedía sin aviso a un nuevo claro.

Entonces estaba yo ahí, de pié con una flor amarilla en la mano, y la mente clorada por el cambio de tópico propuesto por la epidermis. Lo que se me ocurrió inmediatamente (más como un reflejo análogo al parpadeo, que como una luminiscencia submarina) fue sonreír, pero esta bien visto que las mujeres no responden a está instancia cuando uno se presenta balbuceando quirúrgicamente imbuido en el mejor traje que la beca de estudiante puede proporcionar, y para colmo con la variedad vegetal exacta que posee la peculiaridad de disparar un grave caso de alergia.

Así tras una inesperada a todas luces, visita al hospital, me vi regresando a casa con una soledad contrastante con el espectacular comedia-romántica erguido orgulloso frente a casa, y un vacío en el bolsillo correspondiente a las llaves dejadas en una hipoalergénica sala de espera.

-#8-

2008-11-07T07:35:00.000-08:00

Andar sin manos
con la espalda atada al vientre
y las facciones en un manojo de amapolas

Andar sin piernas
con el sol entre los brazos lisos
y los ojos oscilando en la hamaca de ancianidad

Andar sin cuerpo
por todo lo incautado

2008-11-03T04:22:00.000-08:00

Recuerdo a la Luna dándole trompadas a Fortunato como reacción a su empeño de ver a la muerte que en el patio jugaba con el aro de su vieja bicicleta como nada más que a una migaja.

¿Es acaso el Bueno de nosotros tomándose una cerveza metafísica en honor al supremo vértigo? ¿Es una inflexión de barítonos turbando el ocio sagrado de las piedras con cantos que más que maullidos recuerdan sirenas? ¿Es la suma exacta de las partes que excede al todo considerado como unidad?

Marc Ribot Mystery Trio PLUS - Midost (Umbria 2004)

2008-11-02T17:29:00.001-08:00

Carta para saltar sobre charcos largos

2008-10-31T17:38:00.000-07:00

Llueve por primera vez en la semana. Días y días secos, formados en tonos pastel que las pinturas óleo proporcionaron a la perfección, están siendo modificados por el agua que hace escurrir expresionistamente a la ciudad, otorgándole nuevas formas, en un accionar tan parecido al de un solo Zorn, o una improvisación Coltrane estrellándose contra los muros blancos para darles nueva vida –Zappa!, expresión onomatopéyica (¿cómo –no- hacer de un nombre una expresión?)-.

Nuevamente caminamos por Coyoacán, lo voy conociendo cada vez más y me gusta. Luce siempre brillante y poblado de esa magia que usted le da a las cosas; Coyoacán es usted tomándome de la mano y sonriendo como preludio a la iluminación absoluta *Beso*… y seguir caminando abrazados y felices: C’est la Vie –Dolce Vita-. Palabras universalizadas, como rara vez ocurre; palabras deslizándose en un susurro hacia sus labios: Te Amo! -¿Qué más puede ser la vida misma, palpitante?-

De una reducción anónima

2008-10-30T10:06:00.001-07:00

Anochecía. Josu, recostado en el sillón con forro de gatitos naranjas entre hojas verdes curiosamente grandes, rasgaba a la señora Raynolds frente al resto del café de la tarde en una taza que compré en Puebla hace casi un año. "Ah, las guitarras siempre son iguales" dijo, con su voz de frases trágicas que tanto le conocíamos. Físico revisaba la edición de El libro de los 24 filósofos, sentado sobre el suelo junto a la cama. "Qué -dijo-, las cosas no están tan mal, además el Pony parece ser la tiniebla que permanece después de toda luz", y se reía mirando a Josu que no soltaba a la señora Raynolds, y que de todas formas siempre ha sonado igual, a señora Raynolds. "La tiniebla que permanece", repetí, apagando la moka barata que traje de Dinamarca y la de la vecina, que misteriosamente hervían su carga respectiva de spresso al mismo tiempo. La mesita de la sala ha sido siempre el más puro ejemplo de proto-proposición, pensé, de ser así, el Pony no tiene esperanzas de regresar a la selección de... ¿Chile?, creo. Efigenio observaba la Ciudad de México desde mi ventana en el Ajusco, dio el último trago de su Guiness y "al principo fue la E" dijo. Así comenzó todo.

De una taquería junto al viaducto

2008-10-21T17:34:00.000-07:00

La digndindad inductiva de los tacos al pastor nunca ha sido puesta en duda. La tela del juicio es probablemente el mecanismo más directo para ocultarnos debajo de la asamblea frente a la que comparecen esos datos sensuales que aspiran a ser nombrados como fiables.

Con la piña coronando una anatomía abundante en proteínas, vestida siempre con discos de maíz, la aparición del clan susodicho es fácilmente diagnosticable: Ese andar flotante sobre carruajes voladores es señal de preparar las salsas.

2008-10-19T21:43:00.000-07:00

Apunte doloroso y ardidísimo

2008-10-19T19:05:00.000-07:00

Si continúo así, para cuando cumpla los 25 años voy a tener un tabique latiéndome en el pecho.

Oh

2008-10-15T20:44:00.000-07:00

Después de varias pruebas instrumentales y proposicionales, la conclución es más que evidente:
Efigenio E. Bacardi es igual a sí mismo.

Aviso importantísimo para Calatayu

2008-10-13T15:45:00.000-07:00

Calatayu! Luca Tony anda buscando trabajo, preguntó por ti. Partió en busca del gol-ahí, está convencido de que eso lo ayudará a mejorar su técnica de cabeceo. Le insistí en que el gol-ahí sólo puede hayarse en su estado de yecto cabe el mundo, y que eso ocurrió sólo una vez en 1986 cuando el gol y el no-gol se unieron en luminosa síntesis gracias a las extremidades del Demiurgo. Ese día comenzó el tiempo, le dije, antes el gol era inmóvil, infinito, incoloro, in, antes nos bañábamos todos todo el día en el mismo Heráclito. Está buscando trabajo, preguntó por ti, le conté del proyecto de Tales de Mixcoac pro-contrataques 3-3-4, pero busca algo más estándar. Si te llama, por favor, por Póllux, no le des mi número, todo él es una pseudoproposición. La forma simbólica de sus remates está en desuso.

Federico Fellini - Amarcord

2008-10-12T19:16:00.001-07:00

La primera inspección deja unas cuantas dudas sobre la espalda:

1. ¿Qué es esa primera mancha inhiesta sobre sus cinco miembros inferiores, como rezando por el vuelo de las langostas?
2. ¿Cómo sumar el final de los manjares sin problemas de dicción?
3. Recordar la mirada de las focas desde el submundo es como pintarse un manojo de bigotes.

Recuerdo la secuencía de es película de FELLINI: Amarcord, donde el tío recién extraído del psiquiátrico organiza una revolución en pos de mujer montado cabalmente en un árbol:

y así es como venimos al mundo

inlunación

2008-10-09T16:56:00.000-07:00

Mira como rotan tus dedos. Es el primer infierno que traes a cuestas; además lo que se dice vivir hace tiempo que lo dejaste de lado, como si no fueras a volver después de aquel arrebatamiento en las entrañas que te dejó más seco que un galgo, nadamás fuistes a puerto Ángel, como bien precavió mi madre, y has regresado amedrantosito, esperando que te haga todos los mandados que dizque por que te duelen las tripas, que dizque te dio un aire canijo en el mero centro del ombligo mientras corrías desnudo por la playa, y mirá que la decencia es importante en esta familia, pero quien nos manda a criar bonitos como ustedes; pues mirá que en primer lugar el haber corrido con la luna llena fue un error, quizás uno costoso y finiquitorio, pero siempre un error pasable, pero el haberlo hecho desnudo te trajo la desvergüenza al vientre, insuflada por la sonriente luna que es un alcahueta de lo peor, que nadamás le pasa por asomo que algo está sucediendo, y rápido se jala un par de nubes para no dejarse ver, y en cuanto se entera que hay un escape, y le hace falta alguien el brillo para no perderse entre la espuma del mar, sale rapidísimo, amarrada a un cohete, y pronto esta cayendo todo esto. Pero mírate nomás como estás, te me estás muriendo por esa herida de amores impuros, y solo pensás en tu fútbol y en que vaya por las caguamas.

Un Fragmento encontrado de Tahuantinsuyo

2008-10-05T17:17:00.000-07:00

¿Cómo puedo expresar la forma en que el líquido invisible fluye en el cuerpo sufriente? Esa forma de crear espacios en el detestado tórax de la desdicha, anti-felicidad, terminología cliché, viejas cursilerías.
Entrego la mirada y la ausencia de motivos para los ojos a la nulidad de colores, dispersos en el horizonte ignoto, aquel que no interesa en estos momentos en que me tiñe un estado irascible y en cada palabra pretendo acertar un golpe contenido en espacio físico. Es como un impulso de devorar las manecillas y violar al tiempo, crear en las sábanas la estampa de la humedad salada que destiñe a la ilusión. Entonces sólo queda la simulación, cansancio que enmascara a los violines tenues que reverberan en las cavidades con ese tono trágico que recordamos de alguna película conocida.
Pero no. De nuevo hay que esperar por razones ajenas.

[¿Aparece entonces un monumento, un águila arpía extenuada por la labor de emancipación del ser, buscando sacar de si el exterior de una vejiga de flotación, una aliteración de escamas encasillando mascadas ancrónicas? la verdad está en un cubo de hielo]

Un poema de Cortázar

2008-10-01T06:23:00.000-07:00

HABLEN, TIENEN TRES MINUTOS

Hablen, tiene tres minutos

De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte
entre mis dedos un momento,
y bebí una botellas de Beaujolais,
para bajar al pozo donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara
cuelgo mi piel y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.

Excusarás este balance histérico,
entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío,
llueve sobre mi taza de café,
y en cada medialuna
la humedad alisa sus patitas de esponja.

Máxime sabiendo que pienso en ti obstinadamente,
como una ciega máquina, como la cifra que repite
interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano,
acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas
en una sola miga de ternura.

Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,
porque es preciso
que no estemos tan solos,
que nos demos un pétalo,
aunque sea un pasito, una pelusa.

Nadie se baña dos veces en el mismo Heráclito

2008-09-29T19:38:00.000-07:00

Fatídico día aquel en que instalé un estanque en casa.

Fred Frith/ Iva Bittová/ Pavel Fajt

2008-09-28T16:43:00.003-07:00

Pese a posibles protestas referentes a sobre cargas de videos, creo que el contenido de este no dejará lugar a discusión

[a demás del silencio en que los demás permanecen que deja valles para tomar libertades]

2008-09-28T16:32:00.000-07:00

Nadie puede el océano
¿Qué saben los terrestres si no
nacer desnudos?

Pensando en Gonzalo Rojas, encuentro a una mujer que ha nacido
vestida

I'm your man

2008-09-26T17:59:00.001-07:00

La buena música que siempre ayuda a principiar el fin de semana

Un par de problemas (mundanos)

2008-09-24T15:01:00.000-07:00

Loco de locura
con el velorio de cristal…
Loco de locura

-Si acaso unos cuantos pesos.

Las voces rebotaban con los objetos metálicos, solidamente colocados en la entrada del Bar. Junto a la barra un par de hombres y una mujer bebían solitarios, como ínsulas secretas.

En el punto más cercano a la puerta, fatigado de esperar, pedí un tarro más de cerveza, dispuesto a liquidar el acumulado de la noche en cuanto el último sorbo se rebajara a un recuerdo del líquido color ambar.

-Entonces perdiste todo.

En seguida pude recordarlo, la imagen de mi madre cruzando la puerta de la cocina, preparando pechugas de pollo rellenas con jamón, queso, y espinacas. Un fragor en el patio de enfrente, seguido de un resplandor como de cientos de soles estallando.

-Al menos sigo aquí…

El cenicero es una respuesta, igual que el temblor de los labios mientras se llevan un postulado de solución a la boca. “¿Cómo saber lo que pasó?”, palabras del médico frente a un cuerpo hueco.
-…
-No se que dirá mi mujer.

La noche boca abajo enseña los dientes. El frío cruza las pestañas, se guarece entre los huesos; la médula palpita para alcanzarse.

2008-09-23T15:48:00.001-07:00

Toco mi rostro, no me he afeitado si acaso hay un rostro, si acaso una textura de la sordina telepática se ha dignado a dejar el ámbito de la certeza poética para venir a hacer piel en este lugar donde todo cambia, donde nada es.

Yo soy el que soy (Ex 3,13-14)

Nace el gran laberinto que aun no se atreve a ver sobre si mismo, a dirigir una atónita mirada a su vientre tambaleante. Una porción de materia suave, como las vísceras separadas de algún animal de ordeña, teñidas en rojo, sobresale por la banqueta, por el muro de ladrillos, por el techo de lámina de asbesto. Este es mi vientre, la entrada a una casa de ladrillos, con altas aceras de tierra y techo de lámina de asbesto; mi vientre es una paupérrima casa, sin ventanas, apenas con un cartón haciendo de puerta. El lujo de los materiales externos se compensa con la ausencia de muebles, yo digo: ascetismo, esto es cercano, parecido a mis manos de agua.

Yo te daré una tierra y una descendencia (Gén 12,1-3).

Mi rostro, que acaso es rostro, se llena de gemas aladas, cantarinas, sobresaltadas por mi vientre dispuesto a ser habitado. Pronto las plumas dieron origen a más plumas, los cantos a más cantos, el hambre a más hambre, y el ladrillo sirvió para saciar el escozor de sus tripas, y mis manos para abrevar sus gargantas agujereadas. Así, cantando, cantando, fueron asciendo a mi rostro más rostro. Mi rostro fue finalmente un rostro, y no una incertidumbre de vértigo.

De dos ojos que ven una estrella cruzando el lado tibio de la sala

2008-09-23T15:27:00.000-07:00

Cedo al encantamiento de tus mariposas borrachas de humo terráqueo, borrachas de levitar como amapolas en la unción de las ventanas alimentadas con escritura erótica molida, borrachas del frescor del mate tibio subiendo como pulmones nuevos los cincuenta pisos de un edificio departamental, pero sobre todo de locura, borrachas de locura, y también de paz con su pronunciación sorda-(ciega, por el viento) por lo que es hermoso sin saberlo.

De la fauna y su inclusión en la vida

2008-09-20T11:38:00.000-07:00

La visión de los elefantes dormidos nunca ha sido algo que inspire mi más profunda confianza. Su respiración harto lenta de por si al caminar bajo el perpendicular sol, parece detenerse por completo cuando recostados sobre el barro cuan extensas sus orejas, rabo y trompa son, dormitan reconcentrados en su labor de paquidermo.

Si desprevenido, uno toma de frente la osadía de caminar sin reparo de peligro frente o incluso sobre una roca un poco más rugosa y cálida que las demás, y aun incólume su confianza trata de acampar sobre ella con la idea de estar en situación ventajosa en ocasión de cataclismo hidrológico, el primer golpe de martillo para colocar los anclajes producirá un resultado curioso, poco apropiado para contar en las reuniones familiares si lo que se pretende es causar asombro cuando preguntan por el brazo roto y los cardenales desbordando la circunferencia de un ojo, caso en que lo adecuado resultaría sacarse de los bolsillos una historia tan fantástica como haberse resbalado en la ducha, o impactado con una bicicleta durante la carrera al trabajo.----------------

Now playing: Led Zeppelin - Misty Mountain Hop
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